Miraba  -Divague

Miraba -Divague

Divague, Poesía
Veía. No, no veía; miraba. Miraba fragmentos de nubes grises, entrecortadas por las hojas amarillentas, casi febriles, de aquel viejo árbol. Miraba las pequeñísimas partículas de polvo, que contrastadas con la poca luz que había ese día, resultaban inesperadamente bellas. Si hubiera creído en las musas habría firmado sin dudarlo que esta era una de ellas. Pero no, era polvo.
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9 de octubre de 1967  -Microrelato

9 de octubre de 1967 -Microrelato

Micro-relato, Poesía
Era la una y diez de la tarde del 9 de octubre de 1967. El muerto en vida se iba a encontrar con el final definitivamente. Su pelo largo y sucio y su cuerpo notoriamente marcado por la hostil selva boliviana era la prueba. La prueba de todo lo que había intentado, de sus victorias y fracasos. De su paso por la confusión que algunos obstinados se empeñan en llamar vida. Las órdenes eran claras, sólo disparos al cuerpo, porque él ya había muerto en combate. Se hacía tarde, el soldado Terán empuñó el arma, se puso sereno, apunto bien, y mató a un hombre.  
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