A veces  -Microrelato

A veces -Microrelato

Micro-relato
    A veces escribo textos de mierda. A veces no escribo. Pero cuando si escribo y escribo textos de mierda pasa una cosa muy rara. Termino de escribir, pongo el punto final y empiezo a leer. Ya con la primera frase me doy cuenta de que este es uno de los malos. Sonrío. Sigo leyendo y mi felicidad va en aumento. Me brilla el alma con cada lugar común, cada adjetivación de más, cada coma mal puesta. Cuando ya estoy por el final, con una alegría incontenible, miro alguna palabra falsa. "Acontecer" o "intrincado" por ejemplo. Palabras de diccionario, no de vida. Es en este momento en que agarro la hoja, la hago una bolita de papel soberbiamente imperfecta y la tiro a la basura, en el sagrado ritual…
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From Venezuela, with love.  -Microrelato

From Venezuela, with love. -Microrelato

Micro-relato
[caption id="attachment_203" align="aligncenter" width="300"] Óscar Perez, junto con su grupo, fue ejecutado a sangre fría el 15 de enero de 2018 a manos del régimen venezolano.[/caption] Un escuadrón militar arrincona a balazos a un grupo de rebeldes que gritan con todos sus  pulmones :” ¡No disparen, nos rendimos!” Los militares entran en la casa, y los ejecutan a todos de un tiro en la cabeza. ¿De quién fue la culpa? ¿De los militares? ¿De los estados y bancos que subsidian a este régimen autoritario? ¿De la mentalidad estúpida que pone por arriba supuestos ideales antes que personas? Yo digo que de todo. De la boca del ‘presidente’ sólo salen tres palabras: “Rebeldes de oposición”. Ojala esto no fuera real, y me lo hubiera contado un pajarito.
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Miraba  -Divague

Miraba -Divague

Divague, Poesía
Veía. No, no veía; miraba. Miraba fragmentos de nubes grises, entrecortadas por las hojas amarillentas, casi febriles, de aquel viejo árbol. Miraba las pequeñísimas partículas de polvo, que contrastadas con la poca luz que había ese día, resultaban inesperadamente bellas. Si hubiera creído en las musas habría firmado sin dudarlo que esta era una de ellas. Pero no, era polvo.
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9 de octubre de 1967  -Microrelato

9 de octubre de 1967 -Microrelato

Micro-relato, Poesía
Era la una y diez de la tarde del 9 de octubre de 1967. El muerto en vida se iba a encontrar con el final definitivamente. Su pelo largo y sucio y su cuerpo notoriamente marcado por la hostil selva boliviana era la prueba. La prueba de todo lo que había intentado, de sus victorias y fracasos. De su paso por la confusión que algunos obstinados se empeñan en llamar vida. Las órdenes eran claras, sólo disparos al cuerpo, porque él ya había muerto en combate. Se hacía tarde, el soldado Terán empuñó el arma, se puso sereno, apunto bien, y mató a un hombre.  
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Meditaciones I

Meditaciones I

Divague, Pensamiento
Me levanté confundido, como quién se encuentra ahí mismo arriba de la mesada al tarro de dulce de leche copulando con la manteca. Qué lo parió, uno acá recién levantado y estos dale que te dale, a cualquier hora. “Difícil como nadar en río de dulce de leche”. Siempre me gustó esa frase, porque es verdad. Me gustan las frases que son verdad. No como: “El conocimiento es poder”, que exclamación pelotuda. Perdón, es que mi mente a esta hora se va en tangentes, a veces demasiado largas. Es gracioso como tangente es, a su vez, tan gente. Pero qué palabra buena gente. Estaba pensando en Godzilla (esto es, después del coitus interruptus que le cause al dulce de leche y a la manteca, porque cuando pasan estas cosas uno…
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Agujas  -Divague

Agujas -Divague

Divague, Uncategorized
Las agujas del reloj son un eterno golpear de puertas, quién no quisiera perderse allí. Perderse y saber estar perdido, sin necesitar nada ni a nadie al cual poder explicar esta triste falta de dirección. Pero no puedo. No, no puedo. Y no sé si quiero, aunque mi voluntad hace tiempo ya no importa. Las cosas son como eran, tu mirada es un infierno, y yo acepté jugar bajo esas reglas.
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Vos -Micro-relato

Vos -Micro-relato

Divague, Micro-relato
  Vos estás loco, y lo sabés. Sabés que sos parte de la máquina, y aunque lo detestes estás orgulloso de saberlo. Vos, querido, estás feliz de estar loco. Estas feliz de estar triste. ¿Y quién no lo estaría? Si mientras los demás sobreviven, vos estás vivo. Te miro y lo veo. No en tus ojos, en forma de lágrima seca, rogando piedad o un pisotón en la cabeza. No en tu boca, pequeña, fina y tonta boca de mujer. Lo veo en tu nariz. En tus narinas, abiertas, expectantes, buscando el más mínimo humo que pueda matar al demonio que tenés dentro. Hasta que ya no más. La máquina frena; tus ojos dejan de ser lágrimas secas. Ahora son simplemente lágrimas. Llorás, estás en llamas. Lloras. Lloras porque sabés…
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Ella – Micro- relato

Divague, Micro-relato
Ella es perfecta. Todo, absolutamente todo sobre ella es como debe ser. Su piel de una suavidad cautivante, su pelo rizado extremadamente agradable al tacto, su carita como ingenua (o incluso hasta un poco tonta) que contrarresta su figura con una sutileza soberbia. Ella me entiende. La miro y no necesito ni siquiera comunicarme con palabras porque yo siempre sé lo que ella está pensando y ella, a su vez, me lee a mí también. Ella es buena compañera, porque acá, en el campo, si estuviera solito yo con los chiquilines simplemente no podría, me desmoronaría. Pero con ella no; es mi escape. A veces, después de un día jodido o si ando un poco triste, le cuento lo que me pasa y ella me arregla el día con simplemente…
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Pseudointelectuales -Divague

Divague, Pensamiento
Los pseudointelectuales son bichos medio raros. Mi error, omisión y exceso de compasión. Los pseudointelectuales son bichos pelotudos. Van por ahí, bares, cafés, escupiendo supuestas verdades porque es lógico, of course my darling.  Utilizan prefijos como ‘proto’ antes de cualquier palabra que lo admita, toman café importado sin azúcar ni leche porque esa es la forma más pura de tomarlo. Aunque tenga sabor a mierda. ¿Vos sabías, chiquita, que la teoría de la relatividad y la mecánica cuántica resultaron proto-compatibles, y por lo tanto el universo es explicable? No, no sabía, bueno ahora sabes; preciosa. Pero, ¿Por qué? Cuál es la razón de tomarse tantas molestias, cual es la razón de comprarse La Iliada y la Odisea en griego porque yo, lo que soy yo no sé griego pero las…
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